Category: Poesia & Literatura

Na margem
Do mundo
Além dos meus olhos
Belo
Sei que o Exílio
Será sempre
Verdejante de esperança –
O rio
Que não podemos atravessar
Corre eternamente

Samuel Menashe, in Niche Narrows (2000), poeta. Judeu americano.

Meu Deus, meu Deus, que não acabem nunca
a areia e o mar,
o murmurar das águas,
os relâmpagos dos céus,
as orações dos homens.

אלי, אלי, שלא יגמר לעולם
החול והים
רישרוש של המים
ברק השמים
תפילת האדם

Hannah Szenes (1921-1944)

O céu está cinzento com chuva que não cairá,
Nos carreiros de argila há poças de fantasmagórica neblina.
Empestada com imemorial tristeza,
A terra cinzenta drena a coragem de existir.

Pobres criaturas dos trópicos, encurraladas em terras do norte,
Eu também desejo o sol e sou escravo.
O meu coração está convosco,
Compreendo o leão que se volta vivo na sua sepultura.

Israel Zangwill (1864-1926), escritor, dramaturgo e poeta.
Judeu britânico nascido em Londres.

Era um dos mais brilhantes e constantes poetas americanos do último século. Stanley Jasspon Kunitz, nascido a 29 de Julho de 1905 na cidade de Worcester, Massachusetts, o terceiro filho do alfaiate Solomon Kunitz e de Yetta Jasspon Kunitz, morreu no domingo passado em Nova Iorque com 100 anos de idade. Contam os obituários que começou a escrever poesia a sério por volta de 1926, altura em que iniciava em Harvard um doutoramento que não havia de concluir. Um ano depois, disseram-lhe que nunca lhe ofereceriam uma posição de professor na universidade porque os estudantes anglo-saxonicos ficariam ofendidos por terem um judeu a ensinar-lhes literatura inglesa.

A Aproximação a Tebas

Filhos, netos, a minha longa posteridade,
A quem lego as aranhas da minha poeira,
Acreditem-me, por mais histórias que vos contem,
Ditas por médicos ou mendazes escribas,
De loucuras imberbes, de consanguínea luxúria,
Instigando pestilência, rebelião, guerra,
Eu vim preparado, presente no que vejo,
Mas amarrado à vida. Na estrada para Tebas
Tive a minha sorte, conheci um monstro encantador,
E a história é esta: do monstro fiz-me a mim.

Kunitz escrevia devagar. Fazia-o habitualmente numa velha máquina de escrever portátil, muitas vezes agarrando-se a um poema durante anos a fio até o dar como terminado. Preferia trabalhar à noite; o dia reservava-o para outras paixões, a maior das quais a jardinagem. Em entrevista à revista People, Kunitz insistia que o segredo da sua longevidade estava na sua atitude perante a vida: “Sou curioso. Sou activo. Faço jardinagem, escrevo e bebo martinis.”
No ano passado, por ocasião do seu 100^o aniversário, Kunitz confessava ao New York Times que se reconciliara com a morte e que pouco se preocupava com o seu legado: “Imortalidade? Não é nada que me faça perder o sono. A minha mais profunda certeza é que estou a viver e a morrer ao mesmo tempo, e a minha convicção é relatar este diálogo.”

O Longo Barco (excerto)

(…)
Paz! Paz!
Ser embalado pelo Infinito!
Como se não importasse
qual fosse o caminho para casa;
como se ele não soubesse
amava tanto a terra
queria ficar para sempre.

::A VER E OUVIR:: The Academy of American Poets – The Portrait (poema dito por Stanley Kunitz) / Online NewsHour: Stanley Kunitz speaks with Elizabeth Farnsworth.- October 26, 2000 (vídeo) / NPR – All Things Considered: The Layers (entrevista com Kunitz. A página contém ainda um dos seus mais célebres e notáveis poemas, The Layers)

::A LER:: A Zanga (tradução minha de um poema de Stanley Kunitz, publicado na Rua da Judiaria por ocasião dos seus 100 anos) / The Academy of American Poets – Stanley Kunitz / Books & Writers: Stanley Kunitz / Poet: Stanley Kunitz – All poems of Stanley Kunitz / Stanley Kunitz – Wikipedia, / New York State Writers Institute – Stanley Kunitz

Stanley Kunitz, fotografado por Marnie Samuelson, em 2003, no jardim da sua casa de férias, em Provincetown. Poeta e professor, Kunitz era um dos mais consagrados poetas americanos. Faleceu a 14 de Maio de 2006, dois meses antes de completar 101 anos de vida.

Castelos –
Castelos de ferro e granito,
Castelos de mármore e malaquita,
Castelos de bronze e aço e ouro,
Castelos e castelos incontáveis.

Castelos –
Bibliotecas e museus,
Monumentos e mausoléus,
Templos, igrejas, catedrais,
Todos os castelos
Desmoronam!

Mas os meus castelos,
Construídos de nostalgia,
Buscando de dia, ardendo de noite,
De desejo, de esperança
De espera, de busca,
Tecido, fiado
De longínqua lua, de sol distante,
Dos meus desejos
Sem fraquejar,
Todos os meus castelos, todos, todos, todos,
Não podem nunca desmoronar!

Aaron Glanz-Leyeless (1889 – 1966). Pedagogo, linguista e poeta. Judeu polaco.

Traduzido para português a partir da tradução do yiddish original para o inglês da autoria de Benjamin and Barbara Harshav.

Uma muralha.
Uma densa muralha de costas humanas, braços, pernas.
Uma amurada cinzenta com redondas manchas.
Um exército derrotado numa caverna, antes das manobras,
Esperando que se abram as portas.

Não como jaulas abertas, em tumulto.
Não como pedras arrancadas do chão.
O exército antecipa
O tortuoso oscilar do metropolitano
Rumo à estação

Portas a menos.
Portas a menos.

Lá dentro – comprimidos
Em pé e sentados –
Muralha, muralha,
Braços, costas,
Rostos, pernas –
Um reino por um assento!
Um reino por uma argola!
As muralhas crescem,
Espessas, apertadas, densas,
Faces cinzentas, tensas.

Entrei!
As portas cerram-se.
Tremor.
Um nó vivo:
Contido, reprimido, ameaçando clamor.

Denso, ainda mais denso,
Amargo, ilusório,
Contundente, tenso –
Para descansar, jantar e cinema.

Aaron Glanz-Leyeless (1889 – 1966). Pedagogo, linguista e poeta Judeu polaco.

Traduzido para português a partir da tradução do yiddish original para o inglês da autoria de Benjamin and Barbara Harshav.

Tive uma pátria bela há muito tempo.
Os carvalhos pareciam
Tão altos e o aroma das violetas era tão doce.
Era um sonho.

Ela beijava-me em alemão, falava em alemão
(Custa acreditar
Como soava tão bem) a palavra: “Amo-te!”
Era um sonho.

Heinrich Heine (13 de Dezembro de 1797 – 17 de Fevereiro de 1856), poeta. Judeu alemão.

Hoje, dia 17, celebram-se 150 anos sobre a morte de Heinrich Heine, considerado o maior poeta alemão depois de Johann Wolfgang Von Goethe. Aconselho uma passagem pelo blog de Nathanael Robinson, seguindo as sugestões de leitura propostas: The Rhine River: Germany since Heine.

Metade da gente do mundo ama a outra metade,
metade da gente odeia a outra metade.
Por causa desta e daquela metade terei eu de vaguear
e me transformar incessantemente como chuva no seu ciclo,
terei eu de dormir entre rochas, tornar-me áspero
como os troncos das oliveiras,
e ouvir a lua uivar para mim,
e camuflar o meu amor com receios,
e brotar como erva assustada entre os carris
do caminho de ferro,
e viver submerso como uma toupeira,
e quedar-me com raízes mas sem ramos,
e não sentir a minha face contra a face de anjos, e
amar na primeira caverna, e casar com a minha mulher
sob uma abóbada de vigas que sustentam a Terra,
e expressar a minha morte, sempre até ao último sopro e
às últimas palavras e sem nunca compreender,
e colocar mastros sobre o telhado da minha casa
e um abrigo antiaéreo debaixo dela.
E ir apenas para regressar e passar por todos os lugares –
gato, pau, fogo, talhante, entre o cabrito e o anjo da morte?
Metade da gente ama,
metade da gente odeia.
E qual é o meu lugar entre tais iguais metades,
e por que fenda verei eu o bairro de casas
brancas dos meus sonhos e as pegadas nuas
na areia ou, pelo menos, o lenço da mulher que acena
junto às dunas?

Yehuda Amichai (1924-2000), poeta israelita.